lapetitebrindille

Ah! les vains regrets de ma terre,

M'ont révélé tous leurs secrets !

Je suis, en tout lieu, solitaire,

Peu m'importe où je dois errer...

Portant mon sac, je rentre encore

Du marché le long des bâtisses,

Vers une maison qui m'ignore

Comme une caserne, un hospice...

Mais peu m'importe de connaître,

Pauvre lionne hérissée,

Tous les milieux d'où je vais être

Infailliblement évincée.

N'étant plus de ma langue éprise,

Et sourde à son appel lacté,

Ne pouvant plus être comprise,

Je vois des mots la vanité.

Ma voix montant du fond des âges,

Tu ne liras pas mes feuillets,

Lecteur de pages et de pages,

Lecteur de tonnes de papier !

L'arbre qui, seul, pousse à l'écart

Ne rejoindra l'allée jamais,

Et rien ne peut plus m'émouvoir

De ce que j'ai le plus aimé.

Marina TSVETAEVA (1892-1941)

J'ai embrassé l'aube d'été.

Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombre ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.

La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.

Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.

Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.

En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.

Au réveil il était midi.

Arthur RIMBAUD

Peut-être...

Peut-être les choses n'ont-elles jamais existé
Peut-être. . .
Jamais ne me suis-je levée à l'aube pour aller au jardin,
Y travailler à la sueur de mon front ?

Jamais pendant les journées longues et brûlantes
Des moissons,
Du haut de la gerbière chargée de foin Je n'ai fait entendre ma voix

Jamais je ne me suis trempée dans l'azur tranquille
Et la pureté de tes eaux Mon Kinereth, Oh ! mon Kinereth,
Existes-tu ? Ou l'ai-je rêvé ?

Rachel (Bluwstein) (1891 - 1931)

Cordillera

¡ Carne de piedra de la América,
halalí de piedras rodadas,
sueño de piedra que soñamos,
piedras del mundo pastoreadas;
enderezarse de las piedras
para juntarse con sus almas!
¡ En el cerco del valle de Elqui,
en luna llena de fantasma,
no sabemos si somos hombres
o somos peñas arrobadas!

Vuelven los tiempos en sordo río
y se les oye la arribada
a la meseta de los Cuzcos
que es la peana de la gracia.
Silbaste el silbo subterráneo
a la gente color del ámbar;
te desatamos el mensaje
enrollado de salamandra;
y de tus tajos recogemos
nuestro destino en bocacanada.

Cordillère

« Chair de pierre de l’Amérique,

hallali de pierres rodées,

rêve de pierre dont nous rêvons,

pierres du monde assemblées en troupeau ;

ah, se lever d’au milieu des pierres

pour se joindre à leurs âmes !

Sur les parois de la vallée de l’Elqui,

dans un rayon de lune fantomatique,

nous ne savons si nous sommes des hommes

ou  des galets en extase !

Reviennent les temps en fleuve muet

et l’on entendra l’arrivée

des petits chiens sur le plateau

qui est le piédestal de la grâce.

Siffle le sifflement souterrain

A la foule couleur d’ambre ;

Nous délions pour toi le message

enroulé dans la salamandre ;

et dans tes coupes nous recueillons

Dans sa superbe dérive

La Vie n'exclut

Ni mouettes ni gouffres

Ni algues ni brisants

Elle produit fruits et ténèbres

Culbute les idoles

S'esquive et se proclame ailleurs

S'émerveillant du seul vivre

Elle va

Souveraine

Où il n'est pas d'enclos