Là où la voix du vent appelle nos pieds errants,
Par la forêt bruissante et par les rues sonores,
Avec des luths dans nos mains à jamais -chantant nous errons,
Tous les hommes sont notre famille, le monde est notre maison.
Nos chants parlent de villes dont le lustre est perdu,
Du rire et de la beauté de femmes mortes depuis longtemps ;
De l'épée de vieux combats, de la couronne de vieux rois,
Et des choses heureuses et simples et tristes.
Quel espoir pourrons-nous rassembler, quels rêves pourrons-nous semer?
Là où le vent appelle nos pas errants nous allons.
Aucun amour ne nous offre une halte, aucune joie ne nous pousse à attendre :
La voix du vent est la voix de notre destin.
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